Lágrimas

Uno siempre piensa que algún día dejará de llorar. Ese día nunca llega. Se llorara más, se llorara menos, pero no se deja de llorar. A veces se puede ver a través de las lágrimas, otras veces son abundantes y no permiten que entre la luz. Pocas veces se evaporan, pero persisten en el aire, esperando aterrizar en los ojos para volverse líquidas.

Simple y llano

Una reflexión tonta (y muy conocida), pero que me parecio importante, no por su complejidad, sino por lo importante que es.

Nos vamos a morir y, a veces, es triste pensar en que va a ocurrir, pero por suerte, hace que las cosas que se hagan en vida sean significativas, porque serán las únicas que se van a  hacer. Este valor aumenta cuando las experiencias son en si mismas (tautologicamente) gratificantes, las hace mas hermosas.

Paraíso

Las pelotitas amarillas se pegan en las suelas de las zapatillas.
Sentimos el sol en la piel, pero no tenemos recuerdo de algún viento tan frío como éste.
El calor de los rayos impregna el aire con el perfume que roba de las flores.
Negras por dentro, violetas y blanquecinas por fuera.
No veo los rostros de lejos, pero aún puedo sentir el calor de sus siluetas.
El viento enfria mi cuerpo, pero el sol, al fin, calienta mi corazon, a traves de mis neuronas.

Pajaros con lombrices

Hoy aprendí, en la práctica, que uno mismo puede arrebatarse todo, menos los gustos mas sinceros que uno puede tener. Bendita sea la existencia de esa chispa (tanto de origen humano como de origen no-social) que hace que uno se vuelva a encender, y asi, poder arder con el mundo.

Psicono

El psicoanálisis es para esa gente confundida que estudia psicología cuando en realidad deberían estar estudiando letras.

0.75

A veces me gusta no poder ver de lejos, porque cuando estoy acercándome a un espejo, siento como que estoy en una película: se ve al personaje borroneado, sin foco, y, a medida que se acerca la camara, podemos empezar a verle el rostro; una vez que ya esta cerca del espejo, nuestro personaje principal empieza a cepillarse los dientes.

Humano como objeto de estudio

¿Cuál es la mejor manera de abordar a los humanos? Estoy buscando la manera de quererlos desde el conocimiento. No puedo quebrarlos al medio, como una cáscara de huevo, para observar su interior. Tampoco podría dibujar sus contornos y analizar las curvas que esa silueta genera. Necesito ver las capas de su piel, sin dañarlas. ¿Cómo sentir el calor de las pieles, sin transformar al sujeto en un ideal, en un conjunto de reglas que a nadie pertenece?¿Cómo es correcto entenderse?.

Tengo que buscar el punto medio, en donde pueda tomar sus manos pero no apretarlos contra mi pecho; poder ver sus almas pero no derretirme ante ellas, ni congelarlas, ni asesinarlas.

No quiero seguir los caminos del arte ni la estética, fenómenos demasiado personales y misteriosos. Quiero tocar lo concreto, lo que es, o al menos lo que parece ser en una percepción humana. No quiero transformarlos en máquinas, en ensamblajes de metal sin sentimientos, pero tampoco quiero caer en los particularismos ni las chácharas de barrio.

Et lux in tenebris lucet.

Ahora los fantasmas son más blancos

Me gusta ver como las lineas se desdibujan: ese contorno feo y negro que te había hecho, comienza a difuminarse. Las formas puntiagudas se redondean, puliéndose por efecto de la exposición. Ya no tengo mas nada que decir, solo hay transformación.

Para el que viaja y siempre vuelve

Entramos pensando 

en que te ibas a quedar,

jugando distraídos

sin prestarnos mucha atención;

solo la suficiente

para saber que 

estabamos queriéndonos.

Sonando el celular

te vas yendo;

no para siempre

pero sí del momento.

Se nos desmorona 

un pequeño futuro,

pero el alivio de saber

que mañana volverás

es suficiente

para construirlo de nuevo.

Patologías

Leyendo sobre enfermedades, uno ve todo el daño que quisiera tener encima. Autismo, ADD, cáncer, TOC, migrañas, acné crónico, sordera, psicosis, alucinaciones, entre otras; todas ellas imaginadas en la carne de uno, como si ponerle nombre a un mal que interfiere con nosotros, aunque ese nombre no fuera el correcto, ayudara a definir lo que somos y nuestro sentido. Muchas veces, aunque no quisieramos admitirlo, nos encantaría sufrir de forma definida: nada de eso de "no sé que me pasa" o "me duele y no sé por qué".
Lo llamativo está ahí, en que es preferible un mal con nombre que una molestia anónima. Llegamos a ser tan intolerantes a la duda que nos encantaría sufrir algo preciso. Pero en el nombre se encuentra el engaño, ya que existen muchas variaciones dentro de una denominación; pero no importaría, es algo y es eso.

Steven Universe - Episodio "Mr. Greg"

Autosabotaje

Luchando contra la autodestrucción, despiadada, que proviene de la misma fuerza que quiere hacerme progresar. Viene de a olas, corriendo con un objeto punzante en dirección al pecho, pero deteniéndose a centímetros de mi cara, dejando solo un mar salado en ella. Respirando fuerte pero inactiva, recargo energías, preparando una nueva embestida.

Amor conceptualizado

El amor es golpear y ver que el otro no se ha herido. Correr lejos y que algunas veces te busquen, pero otras no. Es no atar con fuerza, ni dejar todo flotando. El amor es las palabras variadas, con el mismo código, combinadas con cierta originalidad en cada intercambio. Es pensar en la perdición como una opción lejana, o, al menos, como un dolor limitado. El amor es saber compartir y reservarse. También es golpear y ver en el otro en dónde le duele, y no hacerlo más. El amor es intentar entender los motivos, o no entenderlos y aceptarlos igual. Amor es dañar y reparar, y ser dañado a espera de poder ser curado. Es calor. El amor es una bendición caída del cielo en forma de persona, pero que se golpeó lo suficiente contra el suelo como para ser percibido. Amor es caminar, correr y dormir. Amor es aburrirse juntos, y llorar por dolores ajenos. El amor es muchas cosas que aún no sé, que quizá nunca conozca.

Contacto de legado

Hoy editando la configuración de Facebook para que mi perfil no sea tan público, me choqué con una opción que se llama "contacto de legado": una forma de permitirle a algún contacto manejar tu cuenta luego de que fallezcas. Tiene dos opciones: elegir a un contacto o tildar la opción de no permitir que nadie entre a la cuenta y sea eliminada en el futuro. Estuve a punto de tildar esta última opción, pero un escalofrío me dijo "si ponés eso, se va a perder tu vida entera"; un sinónimo de "nadie te recordará". Ahí me di cuenta de lo loco que es y en el tiempo en el que estamos. Esta red social ya no es un entretenimiento, es mi vida, el reflejo virtual de lo que soy o, aún más valioso, lo que pretendo ser.

Eliminar mi cuenta cuando muera es como matarme dos veces, como si al morir también muriera un yo de un universo alterno. Tanto lo que quería como lo que soy desaparecerían; y ya de por sí da miedo no estar más en la Tierra.

Son tres registros los que desaparecen a morir en la actualidad (en el caso de que tildara la segunda opción): el físico (cuerpo que deja de funcionar), el recuerdo (aquello que recordarán los demás de mi) y el virtual (aquello que quise ser o era en internet). Son todos simultáneos, y el recuerdo coincide mucho con el virtual (además de que en parte el último pertenece al primero). Se podría decir que el recuerdo y el virtual son lo mismo, pero me parece más bien que el recuerdo es más intimo y que el virtual es la expresión pública de ese recuerdo, en las propias expresiones del individuo.

En esta época en donde no sólo lo privado importa, y que resulta ser más despreciado en comparación a lo público, las redes sociales se vuelven una forma de seguir siendo querido a pesar de que el físico ya no existe. Es como la manifestación presente y estática del recuerdo; como antes se conservaban fotos ahora se conserva la forma completa de la persona pública: sus palabras, sus imágenes, sus gustos, sus aspiraciones, sus amigos.

Identidad de alma

La persona adopta ciertos contenidos, se hace conscientes de ellos y adopta una nueva identidad. Ahora, una vez que el tiempo ha pasado y esos contenidos han cambiado, la identidad aun persistente, incluso más firmemente que antes. Una vez que uno percibe que ya los contenidos han cambiado, ocurre el suicidio del alma. Pero el alma, al ser inmortal, nunca muere; se acribilla a balazos, se corta y se mutila, pero sobrevive. Una vez que aparece la idea de que los contenidos han cambiado para peor, el alma se congela; queda un ratito inmovilizada, como diciendo "si hago esto otra vez, confirmo una identidad peor a la que ya tenia", es cuando una identidad nueva vuelve a la mente, que en realidad resulta ser un modelo similat a la primera identidad, la que cambió sin voluntad propia. El alma la adopta para ser como ella una vez más y los caminos se bifurcan.

Las chicas altas

Ella se encontraba parada en el frío, sobre sus tacos húmedos que ya estaban apuñalando sus pies, pensando, mientras se asomaba por una ventana al interior de un auto, sintiendo el aliento y los vapores de un hombre que no se interesaba en su nombre.

- Por culpa de este pito, estoy con frío.

Ella,  para ser mujer, debe rebajarse a la calle, permitiendo el abuso
de su cuerpo.

- Al menos a alguien le gusta mi cuerpo, por minutos o por horas, disfruta de lo que soy.

Tiene orgullo pero le falta el respeto. Trata de ignorar este hecho, pero muchas veces es más fuerte que ella. Suele pensar que está mal, que no debería ser así, que si tiene pito tiene que ser varonil y usar corbata. Pero no le sale, ella no es así.

- 100 pesos la hora.

Ella no quiere ser hombre y no la dejan ser mujer. Ella es eso, un objeto mas; instalada en un cuerpo que le resulta amorfo, que no encaja en ninguna categoría.

Ella eligió hace unos años: tuvo dos opciones, que en realidad resultaban ser solo una verdad y una mentira. Era hombre o mujer.  Pero cada opción venía con sus condiciones. Si era hombre, debería sacrificar todo su ser, mentir y ocultarse debajo de algún ropaje viril que le permitiera alguna posición estable. Si era mujer, al fin podría revelar lo que era, pero con la condición de existir por medio de una sola cosa: el sexo.

Como el espíritu de cualquier humano y con los sentimientos que nunca podria evitar, eligió el camino de la mujer. Pero no es el camino real, es la mínima condicion de mujer por los precios mas caros. Poder ser ella misma tiene el precio de sentir a cualquier hombre en su interior, sea quien sra, sin importar su opinión.

La sociedad solo permite que la mujer sea aquella que satisface deseos. Si tiene pene, debe pagar el doble para poder serlo. Para verse como mujer, debe ser utilizada como una. Y al no ser "puramente mujer" no se la contempla más que como un fetiche barato.

Ella está feliz de ser mujer, pero le gustaría ser persona.

Cultura del Portero Eléctrico

Yo fui criada bajo la cultura del Portero Eléctrico. Bajo un pitido te llaman, sin nombre, te solicitan. Uno si quiere contesta o deja abandonado al sujeto delante de la puerta. Se presiona un botón para comenzar a hablar y que el otro escuche la voz; puedo elegir mediante otro botón el escuchar o no al otro. Se elige cuándo se habla, cuándo se escucha y cuándo se calla, uno mismo y el otro.

Dejar abandonado al otro no es una cuestión de indiferencia, sino una consecuencia de la supuesta libertad de comunicación e interacción. Esta es mi cultura, en la que me crié, esta metida en mis huesos, y es dificil de corroer.

Atribución

Es tan fácil y humano culpar al mundo, diciendo que es gris, mientras abrimos un pozo y nos  adentramos en él.
Siempre hacemos la escalera demasiado corta, y cuando vemos que nos hemos resbalado, desde la última cuerda que formaba su estructura, le gritamos al mundo:

-¡Idiota! ¡Me dejaste caer, con todo lo que hice por ti!

Pero debemos callar, como las respuestas que no recibimos, que no existen, pero que pensamos que estan sólo silenciosas.
El hecho es que nosotros sí estamos vivos.
Las respuestas se pueden inventar pero, muchas veces, no son necesarias y estorban.

Nada, eso.

Nos asombramos de los opuestos que hay en el mundo, con lo extremo que puede ser todo. Somos lo suficientemente egoistas como para atribuirnos la totalidad del universo. El extremo es retroalimentado por la mente humano, lo depositamod en el mundo y lo volvemos a captar. Somos eso y queremos el mundo asi.

Fin de semana

Cuerpo inerte, hace semanas que nada sentía, nada expresaba. Un observador ocasional podría haber dicho que, ese cuerpo, era sólo un cadáver. Pero no cualquiera logra, masajeando los pulmones, revivir el corazón. Manos suaves, estómago flexible, besos fuertes. Células mortales, amor eterno.

La única cosa a salvo

Un estímulo, un impulso, un destino. Un pasado, un presente, un futuro. Rey de las mejores felicidades y el peor verdugo. Nada de blancos ni negros, pero sus colores son claros y evidentes. Ideas claras y miedos ocultos. Una persona y un ideal,   entremezclados, para formar lo mejor de las cosas del universo: el amor de  mi vida, el amor que me da vida.

Hell Don't Need Me - Demon Hunter

I don’t wanna close my eyes

I can’t tell if I’m asleep or if I’m blind

We’re going nowhere

No one seems to care

I could sell a peace of mind

I could tell you every time that I divide

The water will decide

Where to feed me

Mother don’t you cry

Hell don’t need me

I will see it all in time 
I can’t be the only one across that line

We’re going nowhere

No one seems to care

[Chorus]

Don’t need me [x4]

[Chorus x2]

Lapsus perceptivo

Mi percepcion esta cambiando. Esta cambiando fisiologicamente. No lo puedo creer. No se cuando empezó. Por Dios, parece que cambia sola. Me da miedo. En este momento no se qué hora puede ser, no soy consciente del espacio, ni de lo que tengo que hacer. Tengo lapsus, pero no son estrictos, estan difuminados con el presente. El presente nunca lo veo presente, este aparece cuando lo recuerdo, en el momento no lo registro. Me siento en una burbuja. Veo nublado, no estoy mareada, aunque a veces me mareo, pero no del todo, no llego a perder el equilibrio, sino que como que se distorciona un poco lo que veo pero no de una manera que pueda describirlo. Ahora estoy algo descompuesta, me dolió el estomago gran parte del día. A veces tengo puntadas en el oído, no permanentes, muy azarosas.
Me estoy dejando llevar.

Miel dulce, miel salada

Degradado, tanto al positivo como al negativo. Fragmentado, aspectos negativos y positivos. ¿Fragmentado?¿por qué?¿por qué molesta ahora? Quizas por la miel que recorria cada linea formada por el espacio entre cada fragmento del yo. ¡Te comiste toda la miel! ¡La dejaste al sol y se pego al piso! ¡La dejaste afuera y se la comieron las hormigas!. Pero nada de eso es verdad.
La miel sigue corriendo, pero como las flores de la temporada mueren y nacen unas nuevas, gracias a ese cambio en la polinizacion, el sabor de la miel cambia. La miel puede ser mas dulce o mas insípida, pero la abeja siempre la produce, y puede nutrirse de ella.

Hormigueo

Se me duerme la mano
Se me cierra el corazón
Se me nubla la vista
Me canso
Sin tolerar
Cierro la boca
Apreto los dientes
Tenso la cara
No hablo
Miro fijo
No veo nada
Ni adelante ni atrás
Se me duerme la mano
Esta fría y vibra
Me voy a dormir
Fría y vibrando

¿Por que da miedo dejar de ver?
Podemos oler, olfatear, tocar, escuchar... pero perderse en la oscuridad es lo peor que puede pasar.
Las cosas desaparecen, a la distancia no se puede tocar y olfatear no se puede si es muy lejos. Recordar, la imagen es muy facil de recordar y reproducir, pero por Dios, ¿Qué serán mis memorias?
¿Que sera de mi? ¿Qué podre hacer para salvarme? La manera más facil de volver a vivir es mediante una imagen, cualquiera, diferente. Las imagenes son las que me impactan.

Futuro

Que miedo decir "me quedo ciega", y te quedás ciega. Que miedo decir "me caigo", y te caes.

¿Qué deseo es ese de poder adivinar el futuro? Uno no quiere adivinarlo: uno quiere verlo para meter sus manos y hacer todo bien. Queremos ver el futuro porque pensamos que adelante esta todo mejor, como si la creencia en el progreso nos fuera a salvar.

Que miedo decir "este va a ser mi futuro", y que lo sea.

Dorado y dulce

Siento que me voy a romper
Y que mi ser agrietado
Esta unido por una sola sustancia
La cual parece soluble al odio
A la agresividad
A la ausencia
Al desamparo
La desesperanza

Y estas aquí
Sin saberlo
Uniendo mis partes
Con tu sabia dorada y dulce
Bendiciendo
Lo que alguna vez
fue una unidad

La palabra

La palabra, por mas ambigüa que sea, presenta la existencia. No importa si es verdad, si es blanda, silenciosa o puntiaguda; ella implica tu existencia y mi reacción, que se vuelve palabra y tu respuesta. Un canal insoportable, accesible solo al que la escribe, pero que, a pesar de ello, causa el placer de la presencia.