El difunto hermanito de mi Blog

Hoy mi blog se siente solo
Y no sólo solo
También culpable
Se siente asesino
Se siente mal por no reprochar
Por no provocar
Por no haber llamado a quien se iba.

La brisa suave fue erocionando virtualmente aquello que parecia no existir
Dejando un hueco por donde la luz pasa.

Mi blog se siente separado
Su hermanito no esta presente
No le escupe en la cara
No le insinua
No es
Ya no es

Mi blog no reconoce a su hermano
Antes entendia la mayor parte de sus simbolos
Ahora apenas si lo puede leer a ciegas.

Mi blog ya no esta compartido
Ya no es un canal de comunicacion directa
El hermanito de mi blog murio
Mi blog ahora es solo expresion sin receptor.

Mi hermanito ya no es, y mi blog ahora es menos.

A Noiseless Patient Spider - Walt Whitman

A noiseless patient spider,
I mark’d where on a little promontory it stood isolated,
Mark’d how to explore the vacant vast surrounding,
It launch’d forth filament, filament, filament, out of itself,
Ever unreeling them, ever tirelessly speeding them.

And you O my soul where you stand,
Surrounded, detached, in measureless oceans of space,
Ceaselessly musing, venturing, throwing, seeking the spheres to connect them,
Till the bridge you will need be form’d, till the ductile anchor hold,
Till the gossamer thread you fling catch somewhere, O my soul.

Una araña paciente y silenciosa

Una araña paciente y silenciosa,
vi en el pequeño promontorio en que
sola se hallaba,
vi cómo para explorar el vasto
espacio vacío circundante,
lanzaba, uno tras otro, filamentos,
filamentos, filamentos de sí misma.

Y tú, alma mía, allí donde te encuentras,
circundada, apartada,
en inmensurables océanos de espacio,
meditando, aventurándote, arrojándote,
buscando sin cesar las esferas
para conectarlas,
hasta que se tienda el puente que precisas,
hasta que el ancla dúctil quede asida,
hasta que la telaraña que tú emites
prenda en algún sitio, oh alma mia.

Alemania, un cuento de invierno - Heinrich Heine (1797-1837)

¡Hermanos lobos! Hoy soy feliz
de estar entre vosotros
donde tantos nobles corazones
me aúllan con cariño.

Lo que en este momento siento
es inconmensurable;
¡ah! eternamente recordaré
estas hermosas horas.

Os agradezco la confianza
con que siempre me honráis
y que en las épocas de prueba
demostráis concluyentemente.

¡Hermanos lobos! Nunca dudasteis de mí,
no habéis caído en la trampa
de los pícaros, que os dijeron
que me había pasado a los perros.

Que había renegado y que pronto iba a ser
consejero en el redil de los corderos...
Desmentirles estaba muy
por debajo de mi dignidad.

La piel de cordero que me echo en los hombros
a veces, para calentarme,
creedme, no me llevó nunca
a entusiasmarme con la suerte de los corderos.

No soy ningún cordero, no soy ningún perro,
ni un consejero, ni un besugo...
Sigo siendo un lobo, mi corazón
y mis colmillos son lobunos.

Yo soy un lobo y siempre
aullaré con los lobos...
Si, contad conmigo y ayudaos a vosotros mismos,
¡entonces también Dios os ayudará!

Siete Noches - Borges (segunda conferencia)

Dos

La Pesadilla

Señoras, Señores:
Los sueños son el género; la pesadilla, la especie. Hablaré de los sueños y, después, de las pesadillas.
Estuve releyendo estos días libros de psicología. Me sentí singularmente defraudado. En todos ellos se hablaba de los instrumentos o de los temas de los sueños (voy a poder justificar esta palabra más adelante) y no se hablaba, lo que yo hubiera deseado, sobre lo asombroso, lo extraño del hecho de soñar.
Así, en un libro de psicología que aprecio mucho, The Mind of Man, de Gustav Spiller, se decía que los sueños corresponden al plano más bajo de la actividad mental —yo tengo para mí que es un error— y se hablaba de las incoherencias, de lo inconexo de las fábulas de los sueños. Quiero recordar a Groussac y su admirable estudio (ojalá pudiera recordarlo y repetirlo aquí) Entre sueños. Groussac, al final de ese estudio que está en El viaje intelectual, creo que en el segundo volumen, dice que es asombroso el hecho de que cada mañana nos despertemos cuerdos —o relativamente cuerdos, digamos— después de haber pasado por esa zona de sombras, por esos laberintos de sueños.
El examen de los sueños ofrece una dificultad especial. No podemos examinar los sueños directamente. Podemos hablar de la memoria de los sueños. Y posiblemente la memoria de los sueños no se corresponda directamente con los sueños. Un gran escritor del siglo dieciocho, Sir Thomas Browne, creía que nuestra memoria de los sueños es más pobre que la espléndida realidad. Otros, en cambio, creen que mejoramos los sueños: si pensamos que el sueño es una obra de ficción (yo creo que lo es) posiblemente sigamos fabulando en el momento de despertarnos y cuando, después, los contamos. Recuerdo ahora el libro de Dunne, An Experiment witk the Time. No estoy de acuerdo con su teoría pero es tan hermosa que merece ser recordada. Pero antes, para simplificarla (voy de un libro a otro, mis memorias son superiores a mis pensamientos) quiero recordar el gran libro de Boecio De consolatione philosophiae, que Dante sin duda leyó o releyó, como leyó o releyó toda la literatura de la Edad Media. Boecio, llamado el último romano, el senador Boecio, imagina un espectador de una carrera de caballos.
El espectador está en el hipódromo y ve, desde su palco, los caballos y la partida, las vicisitudes de la carrera, la llegada de uno de los caballos a la meta, todo sucesivamente. Pero Boecio imagina otro espectador. Ese otro espectador es espectador del espectador y espectador de la carrera: es, previsiblemente, Dios. Dios ve toda la carrera, ve en un solo instante eterno, en su instantánea eternidad, la partida de los caballos, las vicisitudes, la llegada.
Todo lo ve de un solo vistazo y de igual modo ve toda la historia universal. Así Boecio salva las dos nociones: la idea del libre albedrío y la idea de la Providencia. De igual modo que el espectador ve toda la carrera y no influye en ella (salvo que la ve sucesivamente), Dios ve toda la carrera, desde la cuna hasta la sepultura. No influye en lo que hacemos, nosotros obramos libremente, pero Dios ya sabe —Dios ya sabe en este momento, digamos— nuestro destino final. Dios ve así la historia universal, lo que sucede a la historia universal; ve todo eso en un solo espléndido, vertiginoso instante que es la eternidad.

Tiroides*

No lo puedo creer. El estres de la universidad me despertó una tiroides heredada. A mi cuerpito se le ocurrió empezar a tirar el triple de la cantidad normal de hormonas que van dando vueltas por todo el sistema circulatorio, ¿cómo se le ocurre hacer eso?, maleducado.
Voy a tener que empezar a tomar unas pastillas que no tenía la intención de tomar, cambiar un mal por otro. Estaría bueno decir que es un dilema, pero los dilemas son más interesantes, y con una solución difícil de encontrar. Esto es en realidad una boludez, no puedo elegir la tiroides, a no ser que quiera terminar siendo un trapo de piso con dos glándulas explotadas.
Siento que, en parte, el cuerpo me traiciona. Aunque en realidad, nada que ver: en su mayoría los causantes son factores externos, además de que mi cuerpo biológico no tiene en mente el autosabotearse; de la mente-mente hablamos otro día.
Lo gracioso es que el saber que tengo hipotiroidismo me estresa, y la primera se había generado por estrés, por ende generé más estrés de una forma indirecta, y biológica. Como si mi cuerpo hubiera elegido buscar la solución al estrés de otra manera, desembocando  indirectamente en la activación de este mal dormido, que a su vez generó un nivel más alto de estrés. Parezco una histérica de las de Freud, encima que odio al psicoanálisis.
Quizás ahí esté el problema: el estrés provocado por tener que estudiar algo que no me gusta en la universidad (el psicoanálisis), hizo que la tiroides empezara a escupir más hormonas. Por lo tanto, hay que abandonar el psicoanálisis, es una práctica perjudicial. Miren lo que me hizo.


*nota: Cuando escribí esto primero pensé que tenía hipertiroidismo, no hipotiroidismo. A su vez, cuando lo hice, confundí el hipertiroidismo con el hipotiroidismo. En el texto la definición está cruzada.

Cuadrado

Cua
Dra
Do.
¿Cómo es que es tan fácil encapsular una mente?
Es más fácil de lo que parece, y muy cotidiano el resultado.
Muy aburrido, también; me aburro, me auto-aburro.
Los símbolos volátiles se transforman en letras específicas, duras y rígidas.
Mis ojos miran el suelo, ¡el suelo! Y ni siquiera veo bichitos, sino el suelo en su totalidad, una extensión gris y aburrida, sin detalles.
¿Qué hago con el cielo? Le doy una mirada y ¡listo!. ¿Cómo es que cometo semejante pecado ante una cosa tan santa como el cielo? Merecería un escupitajo al instante en que lo hiciera.
¿Esto es crecer o enterrarse en la inmundicia?
Espero que me digan que me estoy enterrando, y no que así es el camino.
Si así es el camino ¡no me dan muchas ganas de saber cómo es la meta!.

Cosas para avanzar

✯ Casi no usar Facebook.
✯ Leer.
✯ Imprimir el libro de Social Psychology y leerlo. (Imprimirlo por capítulos, sale caro) (Imprimir los dos primeros capítulos juntos)
✯ Pensar en futuros experimentos.
✯ Flashearla y explayarse, no hay límite en lo imaginado; más tarde se lo podrá modificar para adaptarlo a la realidad.
✯ LEER.
✯ Charlar sobre los temas.
✯ Intentar articular teorías diferentes sobre distintos temas.
✯ Crear teorías propias. (Por más rudimentarias que puedan ser)
✯ Anotar todas las ideas.
✯ No rendirse ante obstáculos pequeños y explorar (mucho).
✯ El mundo entero, en sí mismo, es abrumador. No te asustes si te sentís así, suele pasar mientras intentamos entender alguna parte de él. Es un obstáculo menor, no el fin.
✯ Lento, pero seguro. Constante, mejor. A veces hay que descansar un poco también.
✯ Definir una línea de búsqueda puede ayudar. Eso no quiere decir que haya que cerrarse a otras posibilidades. (A no ser el psicoanálisis, maldito psicoanálisis)
✯ Practicar. Si a la primera no sale, esperar y volver a intentarlo.
✯ Leé al menos dos o tres horas al día. (Si es posible)
✯ Da miedo, pero va a ser divertido.

2016

Sé que es un poco tonto esto de hacer reflexiones y fijar metas justo, justito, el último día del año. Tuve todo el año para pensar en estas cosas... a fin de año se te ocurre volverlas palabras?. Si y no.
Igual, esta entrada no es para hacerme la loca, como hago con otras cosas que escribo o publico, sino para que quede un registro y decirle a la Luz del futuro "Che, no te hagas la boluda que esto te lo prometiste y aun estás durmiendo"; una especie de contrato con aquella cosa llena de celulas que vaya a ser yo en lo que viene hasta el fin de mi existencia, o hasta donde sea. Suena super épico, pero nada más va a ser un recordatorio.
Quizás es más facil hacer estas promesas en esta época del año porque todos lo hacen y porque nadie las cumple, nunca; cosa que también saca un poco la culpa de uno ya que los demás no hacen más, muy penoso.
Por lo tanto, Luz del futuro, lo único con lo que voy a joder ahora es esto

Se más humana.

Feliz nueva vueltita al sol.

Hoy vi una tijereta y lloré

Hoy vi una tijereta volando
Y lloré
A nuestra derecha había una manifestación
Y lloré
Se quejaban
Y yo lloraba
Volaban
Y yo lloraba
No importaban sus ideas
Sino la manera en que se movían
Avanzaban y daban vueltas
Alrededor de árboles y manzanas
En el cielo y en las calles
Y yo lloraba
Sentada
Lloraba
La inmovilidad

Historia de la Locura I - Michel Foucault

"La verdadera razón no está libre de todo compromiso con la locura; por el contrario, debe seguir los caminos que ésta le señala (...). Pero este sendero, aun cuando no conduce a ninguna sabiduría final, aun cuando la ciudadela que promete no es sino un espejismo y una locura renovada, ese sendero, sin embargo, es en si mismo el sendero de la sabiduría, si se le sigue a sabiendas de que, justamente, es el de la locura"

No te aparezcas así en la plaza

Hoy iba caminando por la vida, ignorando que aún seguías comiendote una pequeña parte de mi alma, aunque en realidad la mordida tenía la forma de mis dientes y el tamaño de mi mandíbula.
Como un fantasma rojo, inesperadamente, te apareciste ante mi. No me asustaste con el recuerdo de un pasado sucio, sino con tu propio futuro: uno tan brillante y perfecto que me volvió sombras.
No era envidia la emoción que me invadía, sino, una especie de ira fría, la que uno siente al contemplar las injusticias cometidas en el mundo.
Tu futuro no coincidía con mi idea de tu alma: no era algo oscuro y manchado por la ceguera. Chocó mi concepción con tu realidad humana.
Para mi cerebro, sos demoníaco. Aún así, tu maldad sacralizada caía a medida que tu presente imagen recorría una y otra vez mi cabeza.
Dejá de darle besos a tu novia.

Abnormalize - Ling Tosite Sigure (凛として時雨) [Psycho-pass intro]

Lyrics

Gris y enrarecido

¿Cómo hacer para no dejarse llevar por lo gris, lo sucio, lo que uno enfrenta y pierde el dominio, lo que te rodea, lo que tantea tus costillas y presiona cada vez más fuerte? ¿Cómo volver al pasado de una forma diferente, mas grande? ¿Cómo  avanzar en una atmosfera difuminada y enrarecida, por un tunel en que la luz es cada vez mas chica, en donde los pies se arrastran por el barro y todo es de un mismo color? Un estado anterior renovado, volver atras pero en el futuro ¿es posible?

El Hombre Invisible - H. G. Wells

"Pero, mientras recorría High Street, toda mi vida anterior volvió a mí por un instante, al encontrarme con una chica a la que había conocido diez años antes. Nuestras miradas se cruzaron. Algo me obligó a volverme y hablarle. Era una persona bastante mediocre. Aquella visita a esos viejos lugares fue como un sueño. Entonces no me di cuenta de que estaba solo, de que me había alejado del mundo para sumergirme en la desolación. Advertí mi falta de compación, pero lo achaqué a la estupidez de las cosas, en general. Al volver a mi habitación, volví también a la realidad. Allí estaban todas las cosas que conocía y a las que amaba."

Carl Sagan: Ciencia, tecnología y saber público

Vidas Imaginarias - Marcel Schwob

LUCRECIO

Poeta

Lucrecio apareció en una gran familia que se había retirado lejos de la vida civil. Sus primeros días pasaron a la sombra del pórtico obscuro de una alta casa empinada en la montaña. El atrio era severo y los esclavos mudos. Estuvo rodeado, desde la infancia, por el desprecio por la política y por los hombres. El noble Memio, que tenía su misma edad, sobrellevó, en el bosque, los juegos que Lucrecio le impuso. Juntos se asombraron ante las arrugas de los viejos árboles y espiaron el temblor de las hojas bajo el sol, como un velo verde de luz salpicado de manchas de oro. Contemplaron con frecuencia los lomos rayados de los chanchos salvajes que husmeaban el suelo. Atravesaron palpitantes cohetes de abejas y bandas movedizas de hormigas en marcha. Y un día alcanzaron, el salir de un soto, un claro totalmente rodeado por viejos alcornoques, asentados tan cerca uno de otro como que un círculo cavaba un pozo de azul en el cielo. La quietud en aquel asilo era infinita. Se hubiese creído estar en un ancho camino claro que fuera hacia lo alto del aire divino. Allí, Lucrecio se sintió impresionado por la bendición de los espacios calmos.
Abandonó con Memio el templo sereno del bosque para estudiar elocuencia en Roma. El anciano gentilhombre que gobernaba la alta casa le dio un profesor griego y lo conminó a que no volviese sino cuando poseyera el arte de despreciar las acciones humanas. Lucrecio no lo volvió a ver más. Murió solitario, execrando el tumulto de la sociedad. Cuando Lucrecio volvió había con él en la alta casa vacía, en el atrio severo y entre los esclavos mudos, una mujer africana, bella, bárbara y malvada. Memio estaba de regreso en la casa de sus padres. Lucrecio había visto las facciones sangrientas, las guerras de partidos y la corrupción política. Estaba enamorado.

@teos

El 70% de los agnósticos en internet son ateos disfrazados de mente abierta.
El 30% restaste son agnósticos disfrazados de mente abierta.
Dentro del 30% encajo bien.

Tim Minchin

El Valor en el Espacio

El valor de las cosas es el que define el lugar que ocupará cada cosa.
Una caja de botellas a la merced de la lluvia en el patio, una campera que se abandona en una silla al dejar de usarla y para volverla a usar al día siguiente, un reloj que está en un sitio determinado y otro reloj en un lugar diferente de la casa.
El lugar donde dejamos las zapatillas y el celular no son los mismos; como no pensaríamos dejar el celular en el suelo, tampoco pondríamos las zapatillas sobre la mesa, a no ser en el momento de comprar una zapatilla, en donde no es pecado que uno las coloque sobre el mostrador, pero que ni locos pondrían sus zapatillas viejas sobre ese mismo mostrador. Cuando una zapatilla se vuelve el centro de atención, para limpiarlas por ejemplo, se ponen sobre la mesa y se les pasa un trapo húmedo. Apenas uno termina de realizar la acción, rápidamente las retira de la mesa, una sensación incómoda y repugnante se apodera de uno al ver que esa zapatilla está ocupando un espacio que no le pertenece, o que al menos no le pertenece eternamente.
A un gato no se lo deja subir a la cama a no ser que sea un animalito muy amado, y se valore más al gato que mantener un acolchado sin pelos. Y nunca nadie dejaría a su abuelo recostarse en el suelo, a no ser en el momento que deja de ser un abuelo y pasa a ser un cuerpo inerte, que se esconde no solo en una caja, sino que también se lo cubre de tierra, para que no ocupe el espacio de la vida.
Un limón en un árbol, en esa rama, en ese momento, en ese lugar, no sale al azar; no hablamos de un azar divino, sino como una relación demasiado compleja para la mente de nuestros días. No habrá otro limón como ese posicionado de esa manera en ese árbol o en algún otro. Su valor es diferente si se tiene en cuenta en donde está ubicado en el espacio y no lo pierde completamente si no pensamos en el espacio que ocupa.
Por ese motivo una pareja se tira al suelo a amarse, porque ninguno vale nada y solo encuentra valor en el otro, que está a su lado ocupando ese espacio, que a consciencia, hace que tenga valor.
No por nada Dios está en el cielo y Satán en lo más profundo del subsuelo infernal, el valor más alto y más bajo del espacio, respectivamente.
El valor del espacio puede cambiar según nuestros cerebritos, algo alejado de nosotros lo puede estar por rechazo o por respeto. Lo mismo ocurre con las cosas cercanas, las podemos proteger como las podemos vigilar y controlar de forma obsesiva.
Gracias al movimiento, algo lejano se puede acercar y algo cercano se puede alejar, modificando su valor o exaltándolo.
La valorización y el espacio conviven en una relación dialéctica.

Home - Foo Fighters

"Home"

Wish I were with you

I couldn't stay

Every direction

Leads me away

Pray for tomorrow

But for today

All I want is to be home

Stand in the mirror

You look the same

Just lookin' for shelter

From cold and the pain

Someone to cover

Safe from the rain

All I want is to be home

Echoes and silence

Patience and grace

All of these moments

I'll never replace

No fear of my heart

Absence of faith

All I want is to be home

Ooh

All I want is to be home

People I've loved

I have no regrets

Some I remember

Some I forget

Some of them living

Some of them dead

All I want is to be home

Ozymandias

I met a traveller from an antique land
Who said: Two vast and trunkless legs of stone
Stand in the desert. Near them, on the sand,
Half sunk, a shattered visage lies, whose frown,
And wrinkled lip, and sneer of cold command,
Tell that its sculptor well those passions read
Which yet survive, stamped on these lifeless things,
The hand that mocked them and the heart that fed.
And on the pedestal these words appear:
"My name is Ozymandias, king of kings:
Look on my works, ye Mighty, and despair!"
Nothing beside remains. Round the decay
Of that colossal wreck, boundless and bare
The lone and level sands stretch far away

-Percy Bysshe Shelley (1818)

Posmodernismo

No demuestra amor
pero pretende ahorcarlo con sus manos
deseosas de afecto
Un ancla
de carne y hueso
es lo único que tiene
Busca profundidades
que hacen que se encuentre
sentado en el borde de un abismo
mirando la oscuridad
sin poder tirarse al vacío
Como lo rebelde es rutina
y el amor una utopía
ya nada más queda
que existir

Con vos el dolor no va a terminar
pero al menos sé
que no durará para siempre

Oliver Sacks (1933-2015)

"La enfermedad implica una contracción de la vida, pero tales contracciones no tienen por qué ocurrir. Casi todos mis pacientes, o eso me parece, sean cuales sean sus problemas, le tienden la mano a la vida, y no sólo a pesar de sus condicione, sino a menudo a causa de ellas, e incluso con su ayuda." Oliver Sacks en Un Antropólogo en Marte.

Creo que es una de esas personas que debería haber sido inmortal, aunque en realidad su tarea ya la hizo y fue más que excepcional. Gracias por darnos tanto y por marcarme el camino para poder entender a los humanos, ya sea como conjunto de neuronas o como personas que recorren una vida.

Poesía para vos

¿Cuál es la verdadera poesía?

¿La que está escrita o la que uno experimenta cada día?

Hay que ver si la poesía

son aquellos versos escritos

o el hecho que representan

Quizás la poesía sea

lo hecho

y lo escrito

Lo único que sé

es que la poesía es bella

y con ella puedo escribirte

El Héroe de las Mil Caras - Joseph Campbell

"El héroe de ayer se convierte en el tirano de mañana, a menos que se crucifique a sí mismo hoy."

Johann Wolfgang von Goethe

Deja una parte al misterio,
no te limites sólo a los placeres de la instrospección de tu alma,
reserva un rincón de tu corazón para las semillas que transporta el viento
y un lugar para acoger a los pájaros que pasan.
Guarda un lugar en el corazón para el huésped inesperado,
un altar para la deidad desconocida.
Si el pájaro canta entre tus ramas
no lo domestiques demasiado pronto,
y si percibes algo nuevo, un pensamiento
o un sentimiento en lo más profundo de tu ser,
no te apresures a analizarlo, deja que fluya,
concédele a este germen primaveral
la protección que procura el olvido,
que la calma le sirva de clausura,
no lo prives de su oscuridad,
déjale tomar forma, déjale crecer,
y no cuentes ni una palabra de tu felicidad a nadie.

Segunda definición RAE de quilombo (cuarta quizás)

Todo desordenado en la casa
Los objetos tirados en el suelo
Sus dueños los tienen a ellos para que sean sus únicos sumisos
Haciendo reverencias desde el piso

Consciencia de si mismo

Traté tanto de ser consciente de todo
que perdí la consciencia de si mismo
No soy parte del mundo, no soy parte de mi
Estoy yo, una barrera, yo, otra barrera, y el mundo
Deseo tocar el mundo, pero hay algo que interfiere
No me pregunten qué es, si lo supiera,
ya le hubiera tirado un piedrazo
para verla desmoronarse
Toco las cosas sin tocarlas
Respiro un aire que no puedo oler
Oigo lo que dices, pero me olvido de como empezaste
Es como una nube lisa
homogénea
transparente, pero opaca,
ya que puedo ver a través de ella, pero a su vez
me siento lejos del mundo,
como si nunca lo hubiera visto, como si no lo viera.

El presente se vuelve un instante, pero menor a un instante,
es fugaz
muy fugaz
imperceptible.

No tengo recuerdo de este mismo presente,
pasa,
y vuelve a pasar otro, solo pasa y sigue pasando.

Lo escrito es lo único que perdura y penetra mi mente.