Lo malo de abrir los ojos cuando ya esta todo de noche, es que luego, a pesar dd volver a cerrarlos, la noche no se deja de ver.

Estrés

Humo
Opresión
Estómago hinchado
Pies pesados
Espalda adolorida
Cuello duro
Corazón latiendo
Respiracion obstruida
Hombros tensos
Parpados pesados
Pulmones arrítmicos
Mandíbula forzada
Dientes dolientes
Frente arrugada
Oídos cansados
Ojos entornados
Alma desdichada

Respiración obstruida

Tengo el alma seca y no sé por qué. Quisiera venir con reflexiones profundas o al menos lindas, pero hoy no vengo con eso. Hoy no tengo nada. No tengo amor ni odio, no estoy triste pero feliz no soy. Respiro, sí, pero el aire sólo me llega a los pulmones. Ya no tengo aliento, solo soy movimiento. Mis ojos entornados, eternamente mirando al cielo. El sol no se refleja en ellos, y soy impermeable a su calor. Voluntad es lo que tengo, pero no tengo los medios para hacerla crecer.
Antes todo era rico, colorido y sabroso. Ahora sólo las comidas tienen sabor, los lápices colores y mi corazón metales.
Mis manos sólo quieren tomar mi pecho y desgarrarlo, para permitirle respirar.

Como un frasco

A veces pienso que las cosas se ponen más lindas cuando adquieren algún tipo de sentido, un símbolo, una palabra.
Hace poco me di cuenta que también es hermoso cuando algo, que poseía una significación, pierde de repente todo su sentido y queda completamente vacío. Sólo queda el embase, que parece ser poco, pero es tan transparente que llega a enamorar.

Humo

Querer resucitar almas sólo con la esperanza, es imposible. Muerto en la tierra y vivo en el corazón, con un poco de humedad, que corroe huesos, solo queda soplar para que los ultimos retazos de humo desaparezcan y dejen de intoxicar el aire.
Borrando huellas y apagando velas, no siento el sabor del aire, pero uno nunca sabe si prefiere la amargura terrosa del hacer presente o el frio mohoso del olvidar.

"Sobre héroes y tumbas" - Ernesto Sabato.

"Desdén e ironía  (ahora le era fácil entender) que, como siempre, resultaban excesivos y en definitiva injustos. Pues no hay hombre que en última instancia merezca el desdén y la ironía; ya que, tarde o temprano, con divisas fuertes o no, lo alcanzan las desgracias, las muertes de sus hijos, o hermanos, su propia vejez y su propia soledad ante la muerte. Resultando finalmente más inválido que nadie; por la misma razón que es más indefenso el hombre de armas que es sorprendido sin su cota de malla que el insignificante hombre de paz que, por no haberla tenido nunca, tampoco siente nunca su carencia."

- "Sobre héroes y tumbas", Ernesto Sabato.

Gracias por darme aliento

En los pozos, donde quisiera camuflarme con la oscuridad, y desaparecer de una vez, sigo persistiendo. Mi alma ya no me pertenece, y mi cuerpo ya no sólo  interactua con mis manos. Parte de lo que soy ya no me pertenece, ahora es su vida, y yo me llevo una parte de la suya. Así, no quiero hacer desaparecer el pequeño trozo de su vida que me pertenece; tampoco quiero arrebatarle el puñado de vida que yo le ofrecí. Como no estoy sola aquí, elevaré el aliento que me regalaron y buscaré el aliento que di, para que nunca estén separados.

Amor camuflado

Tengo ganas de quererte bien, como se debe, todo el tiempo. A veces, el estrés y las formalidades, las conductas sociales se entremezclan y atraviesan mi amor. El amor puro existe, pero a veces lo mancho con la rutina. No le da menos valor, pero lo hace más dificil de ver. No te amo distinto, sino de forma camuflada. En vacaciones es cuando mejor queremos.

No soy sólo preguntas

Siempe las preguntas las debo hacer yo, ¿es por mi cara de mujer? ¿es por la tontez que llevo puesta? ¿parezco estar sin respuestas o sin razón?. No dudo que dude mucho, pero eso no quiere decir que no tenga ideas ¿Quizás soy muy adivinable? ¿mi cara tiene inscritas mis ideas? No lo creo, mis ideas pueden ser simples, pero no todas lo son. ¿El destino se encuentra tatuado en mis pupilas, ya que tan fácilmente lo logras ver?. Quizás mejor seguir preguntando, y decirte, ¿te importo?.

Lágrimas

Uno siempre piensa que algún día dejará de llorar. Ese día nunca llega. Se llorara más, se llorara menos, pero no se deja de llorar. A veces se puede ver a través de las lágrimas, otras veces son abundantes y no permiten que entre la luz. Pocas veces se evaporan, pero persisten en el aire, esperando aterrizar en los ojos para volverse líquidas.

Simple y llano

Una reflexión tonta (y muy conocida), pero que me parecio importante, no por su complejidad, sino por lo importante que es.

Nos vamos a morir y, a veces, es triste pensar en que va a ocurrir, pero por suerte, hace que las cosas que se hagan en vida sean significativas, porque serán las únicas que se van a  hacer. Este valor aumenta cuando las experiencias son en si mismas (tautologicamente) gratificantes, las hace mas hermosas.

Paraíso

Las pelotitas amarillas se pegan en las suelas de las zapatillas.
Sentimos el sol en la piel, pero no tenemos recuerdo de algún viento tan frío como éste.
El calor de los rayos impregna el aire con el perfume que roba de las flores.
Negras por dentro, violetas y blanquecinas por fuera.
No veo los rostros de lejos, pero aún puedo sentir el calor de sus siluetas.
El viento enfria mi cuerpo, pero el sol, al fin, calienta mi corazon, a traves de mis neuronas.

Pajaros con lombrices

Hoy aprendí, en la práctica, que uno mismo puede arrebatarse todo, menos los gustos mas sinceros que uno puede tener. Bendita sea la existencia de esa chispa (tanto de origen humano como de origen no-social) que hace que uno se vuelva a encender, y asi, poder arder con el mundo.

Psicono

El psicoanálisis es para esa gente confundida que estudia psicología cuando en realidad deberían estar estudiando letras.

0.75

A veces me gusta no poder ver de lejos, porque cuando estoy acercándome a un espejo, siento como que estoy en una película: se ve al personaje borroneado, sin foco, y, a medida que se acerca la camara, podemos empezar a verle el rostro; una vez que ya esta cerca del espejo, nuestro personaje principal empieza a cepillarse los dientes.

Humano como objeto de estudio

¿Cuál es la mejor manera de abordar a los humanos? Estoy buscando la manera de quererlos desde el conocimiento. No puedo quebrarlos al medio, como una cáscara de huevo, para observar su interior. Tampoco podría dibujar sus contornos y analizar las curvas que esa silueta genera. Necesito ver las capas de su piel, sin dañarlas. ¿Cómo sentir el calor de las pieles, sin transformar al sujeto en un ideal, en un conjunto de reglas que a nadie pertenece?¿Cómo es correcto entenderse?.

Tengo que buscar el punto medio, en donde pueda tomar sus manos pero no apretarlos contra mi pecho; poder ver sus almas pero no derretirme ante ellas, ni congelarlas, ni asesinarlas.

No quiero seguir los caminos del arte ni la estética, fenómenos demasiado personales y misteriosos. Quiero tocar lo concreto, lo que es, o al menos lo que parece ser en una percepción humana. No quiero transformarlos en máquinas, en ensamblajes de metal sin sentimientos, pero tampoco quiero caer en los particularismos ni las chácharas de barrio.

Et lux in tenebris lucet.

Ahora los fantasmas son más blancos

Me gusta ver como las lineas se desdibujan: ese contorno feo y negro que te había hecho, comienza a difuminarse. Las formas puntiagudas se redondean, puliéndose por efecto de la exposición. Ya no tengo mas nada que decir, solo hay transformación.

Para el que viaja y siempre vuelve

Entramos pensando 

en que te ibas a quedar,

jugando distraídos

sin prestarnos mucha atención;

solo la suficiente

para saber que 

estabamos queriéndonos.

Sonando el celular

te vas yendo;

no para siempre

pero sí del momento.

Se nos desmorona 

un pequeño futuro,

pero el alivio de saber

que mañana volverás

es suficiente

para construirlo de nuevo.

Patologías

Leyendo sobre enfermedades, uno ve todo el daño que quisiera tener encima. Autismo, ADD, cáncer, TOC, migrañas, acné crónico, sordera, psicosis, alucinaciones, entre otras; todas ellas imaginadas en la carne de uno, como si ponerle nombre a un mal que interfiere con nosotros, aunque ese nombre no fuera el correcto, ayudara a definir lo que somos y nuestro sentido. Muchas veces, aunque no quisieramos admitirlo, nos encantaría sufrir de forma definida: nada de eso de "no sé que me pasa" o "me duele y no sé por qué".
Lo llamativo está ahí, en que es preferible un mal con nombre que una molestia anónima. Llegamos a ser tan intolerantes a la duda que nos encantaría sufrir algo preciso. Pero en el nombre se encuentra el engaño, ya que existen muchas variaciones dentro de una denominación; pero no importaría, es algo y es eso.

Steven Universe - Episodio "Mr. Greg"

Autosabotaje

Luchando contra la autodestrucción, despiadada, que proviene de la misma fuerza que quiere hacerme progresar. Viene de a olas, corriendo con un objeto punzante en dirección al pecho, pero deteniéndose a centímetros de mi cara, dejando solo un mar salado en ella. Respirando fuerte pero inactiva, recargo energías, preparando una nueva embestida.

Amor conceptualizado

El amor es golpear y ver que el otro no se ha herido. Correr lejos y que algunas veces te busquen, pero otras no. Es no atar con fuerza, ni dejar todo flotando. El amor es las palabras variadas, con el mismo código, combinadas con cierta originalidad en cada intercambio. Es pensar en la perdición como una opción lejana, o, al menos, como un dolor limitado. El amor es saber compartir y reservarse. También es golpear y ver en el otro en dónde le duele, y no hacerlo más. El amor es intentar entender los motivos, o no entenderlos y aceptarlos igual. Amor es dañar y reparar, y ser dañado a espera de poder ser curado. Es calor. El amor es una bendición caída del cielo en forma de persona, pero que se golpeó lo suficiente contra el suelo como para ser percibido. Amor es caminar, correr y dormir. Amor es aburrirse juntos, y llorar por dolores ajenos. El amor es muchas cosas que aún no sé, que quizá nunca conozca.

Contacto de legado

Hoy editando la configuración de Facebook para que mi perfil no sea tan público, me choqué con una opción que se llama "contacto de legado": una forma de permitirle a algún contacto manejar tu cuenta luego de que fallezcas. Tiene dos opciones: elegir a un contacto o tildar la opción de no permitir que nadie entre a la cuenta y sea eliminada en el futuro. Estuve a punto de tildar esta última opción, pero un escalofrío me dijo "si ponés eso, se va a perder tu vida entera"; un sinónimo de "nadie te recordará". Ahí me di cuenta de lo loco que es y en el tiempo en el que estamos. Esta red social ya no es un entretenimiento, es mi vida, el reflejo virtual de lo que soy o, aún más valioso, lo que pretendo ser.

Eliminar mi cuenta cuando muera es como matarme dos veces, como si al morir también muriera un yo de un universo alterno. Tanto lo que quería como lo que soy desaparecerían; y ya de por sí da miedo no estar más en la Tierra.

Son tres registros los que desaparecen a morir en la actualidad (en el caso de que tildara la segunda opción): el físico (cuerpo que deja de funcionar), el recuerdo (aquello que recordarán los demás de mi) y el virtual (aquello que quise ser o era en internet). Son todos simultáneos, y el recuerdo coincide mucho con el virtual (además de que en parte el último pertenece al primero). Se podría decir que el recuerdo y el virtual son lo mismo, pero me parece más bien que el recuerdo es más intimo y que el virtual es la expresión pública de ese recuerdo, en las propias expresiones del individuo.

En esta época en donde no sólo lo privado importa, y que resulta ser más despreciado en comparación a lo público, las redes sociales se vuelven una forma de seguir siendo querido a pesar de que el físico ya no existe. Es como la manifestación presente y estática del recuerdo; como antes se conservaban fotos ahora se conserva la forma completa de la persona pública: sus palabras, sus imágenes, sus gustos, sus aspiraciones, sus amigos.

Identidad de alma

La persona adopta ciertos contenidos, se hace conscientes de ellos y adopta una nueva identidad. Ahora, una vez que el tiempo ha pasado y esos contenidos han cambiado, la identidad aun persistente, incluso más firmemente que antes. Una vez que uno percibe que ya los contenidos han cambiado, ocurre el suicidio del alma. Pero el alma, al ser inmortal, nunca muere; se acribilla a balazos, se corta y se mutila, pero sobrevive. Una vez que aparece la idea de que los contenidos han cambiado para peor, el alma se congela; queda un ratito inmovilizada, como diciendo "si hago esto otra vez, confirmo una identidad peor a la que ya tenia", es cuando una identidad nueva vuelve a la mente, que en realidad resulta ser un modelo similat a la primera identidad, la que cambió sin voluntad propia. El alma la adopta para ser como ella una vez más y los caminos se bifurcan.

Las chicas altas

Ella se encontraba parada en el frío, sobre sus tacos húmedos que ya estaban apuñalando sus pies, pensando, mientras se asomaba por una ventana al interior de un auto, sintiendo el aliento y los vapores de un hombre que no se interesaba en su nombre.

- Por culpa de este pito, estoy con frío.

Ella,  para ser mujer, debe rebajarse a la calle, permitiendo el abuso
de su cuerpo.

- Al menos a alguien le gusta mi cuerpo, por minutos o por horas, disfruta de lo que soy.

Tiene orgullo pero le falta el respeto. Trata de ignorar este hecho, pero muchas veces es más fuerte que ella. Suele pensar que está mal, que no debería ser así, que si tiene pito tiene que ser varonil y usar corbata. Pero no le sale, ella no es así.

- 100 pesos la hora.

Ella no quiere ser hombre y no la dejan ser mujer. Ella es eso, un objeto mas; instalada en un cuerpo que le resulta amorfo, que no encaja en ninguna categoría.

Ella eligió hace unos años: tuvo dos opciones, que en realidad resultaban ser solo una verdad y una mentira. Era hombre o mujer.  Pero cada opción venía con sus condiciones. Si era hombre, debería sacrificar todo su ser, mentir y ocultarse debajo de algún ropaje viril que le permitiera alguna posición estable. Si era mujer, al fin podría revelar lo que era, pero con la condición de existir por medio de una sola cosa: el sexo.

Como el espíritu de cualquier humano y con los sentimientos que nunca podria evitar, eligió el camino de la mujer. Pero no es el camino real, es la mínima condicion de mujer por los precios mas caros. Poder ser ella misma tiene el precio de sentir a cualquier hombre en su interior, sea quien sra, sin importar su opinión.

La sociedad solo permite que la mujer sea aquella que satisface deseos. Si tiene pene, debe pagar el doble para poder serlo. Para verse como mujer, debe ser utilizada como una. Y al no ser "puramente mujer" no se la contempla más que como un fetiche barato.

Ella está feliz de ser mujer, pero le gustaría ser persona.

Cultura del Portero Eléctrico

Yo fui criada bajo la cultura del Portero Eléctrico. Bajo un pitido te llaman, sin nombre, te solicitan. Uno si quiere contesta o deja abandonado al sujeto delante de la puerta. Se presiona un botón para comenzar a hablar y que el otro escuche la voz; puedo elegir mediante otro botón el escuchar o no al otro. Se elige cuándo se habla, cuándo se escucha y cuándo se calla, uno mismo y el otro.

Dejar abandonado al otro no es una cuestión de indiferencia, sino una consecuencia de la supuesta libertad de comunicación e interacción. Esta es mi cultura, en la que me crié, esta metida en mis huesos, y es dificil de corroer.

Atribución

Es tan fácil y humano culpar al mundo, diciendo que es gris, mientras abrimos un pozo y nos  adentramos en él.
Siempre hacemos la escalera demasiado corta, y cuando vemos que nos hemos resbalado, desde la última cuerda que formaba su estructura, le gritamos al mundo:

-¡Idiota! ¡Me dejaste caer, con todo lo que hice por ti!

Pero debemos callar, como las respuestas que no recibimos, que no existen, pero que pensamos que estan sólo silenciosas.
El hecho es que nosotros sí estamos vivos.
Las respuestas se pueden inventar pero, muchas veces, no son necesarias y estorban.

Nada, eso.

Nos asombramos de los opuestos que hay en el mundo, con lo extremo que puede ser todo. Somos lo suficientemente egoistas como para atribuirnos la totalidad del universo. El extremo es retroalimentado por la mente humano, lo depositamod en el mundo y lo volvemos a captar. Somos eso y queremos el mundo asi.

Fin de semana

Cuerpo inerte, hace semanas que nada sentía, nada expresaba. Un observador ocasional podría haber dicho que, ese cuerpo, era sólo un cadáver. Pero no cualquiera logra, masajeando los pulmones, revivir el corazón. Manos suaves, estómago flexible, besos fuertes. Células mortales, amor eterno.